o que ia bem
agora era
uma das mãos
bem assente
na perna gorda
de uma puta
doente e
barata em
berlim ocidental
e cravar-lhe
cigarros e vinho

e mentir-lhe
"não estou
apaixonado
por ninguém"

e rir com
toda a angústia
imaginável

e foder
pensando
em pinturas
de pássaros
amarelos

óleo sobre
tela

cozinha totalmente remodelada

tão nova, ainda, e já um poema inteiro nas calças,
a crescer debaixo da camisola,
uns treze, catorze? tanta vida, tanta música
no espaço ainda demasiado infantil
da cona.
mas já útil e capaz de com a boca apertar
uma piça e dela extrair a meita, a seiva.