ti' Barbas

"a gente já sabe que estamos mal", dizia o homem no café, em frente a dois copos de vinho vazios. e na televisão o ex-político falava da recessão, bem vestido e sorridente. a sua opinião era valorizada, deve-se ligar ao que diz um ex-político, quando fala da recessão e usa palavras como "dívida", "défice", "memorando", troika". e nós, destitutos, na escuridão do café, à uma e meia da manhã, a ouvir o político porque devemos estar preocupados com estas coisas. "a gente já sabe que estamos mal", diz o velho com vinho na barba, a fechar os olhos e a tapar os ouvidos, "deixem-nos ser pobres em paz, deixem-nos morrer com o fígado todo fodido do tinto barato, deixem-nos não saber de vocês, da dívida, da recessão, porra!" e eu pensei "porra". limpei a barba, talvez tivesse restos de tinto barato. porra.

roleta-russa é um título tão usado

ame-me esta noite, homenzinho desconhecido, descalce-me os sapatos de salto alto, diga-me o quanto ama a minha cona quente e cheia de água de carinho e de músculos novos.

e chore, por favor, chore e desista de me foder, olhe-me, apenas, guarde-me como uma memória que adube as plantas que crescem nos vasos da sua varanda, num apartamento pequeno e escuro, húmido, na parte antiga da cidade.

ter-me-á amado como se fosse a última mulher à face da terra e nunca se atreverá a outras coxas, outras mamas, outra boca. morra de amor. de desgosto.

"el peligro de ser humano"

diz-me "décadas, querido, passaram-se décadas
desde que deixámos de foder devido a esta
infecção no colo do útero, no cólon, no
recto, na boca, esta afta psicossomática,
este empecilho freudiano. quando deixares de
me amar podes-te ir só embora, isto
já é só um frete, para mim. hás-de
encontrar alguém melhor que eu." diz-me
isto antes de fodermos pela última vez. sim?

dia da mãe

nada para a minha mãe. não é que ela não mereça, é que ela não existe. há uma pessoa, um saco de carne e nervos sustentado por ossos, que me pariu - e a mais duas criaturas -, mas isso está longe, está a galáxias de distância do que é a minha mãe.

a minha mãe está noutro lugar, no sítio de penas onde era suposto que eu também estivesse.

esta coisa disfuncional que coabita comigo aqui é só isso. lamentavelmente, às vezes nem isso chega a ser.