na quinta-feira em veneza
com a gripe com a merda da morte
nas narinas a ler poemas dos outros à
espera que a alemã no café queira uma
pérola de meita no olho do cu.
sou capaz de sobreviver à dor e viver sozinho durante um ou dois milénios mas custa-me ter de me arder tudo, tudo ter de se consumir numa violência de incêndio
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