não posso pedir para ser mais
importante que aqueles que
morrem, que levam consigo
toda a gente nos funerais e me
deixam aqui sozinho com a angústia
e a solidão e a saudade e o
despropósito de todos os dias.
ainda estou vivo mas por uma
questão cada vez mais apenas
biológica.

vem buscar-me agora
que os meus dedos fedem
a tabaco e não sei
o que fazer com a idade
que me foi caindo em cima

j

espera-me em ur da caldeia onde não chegue
a precipitação, não te esqueças de trazer
duas mudas de roupa, um saco-cama, uma almofada
de penas e uma porção de canetas.

não te esqueças de levar papel e flores e
bolachas para o lanche. espera-me onde
vendem os jornais, por baixo do dentista,
eu levo uma máquina de barbear e aftershave. eu
levo as mãos. lavo as mãos. como com
às mãos
enquanto não comprarmos talheres de
plástico.

1879

branco no leite coalhado,
num olho lento que se
move para cima e para
baixo, uma borracha na
boca, uma pastilha,
amigos mortos atirados
para dentro das banheiras
enormes e pesadas atrás
do hospital. uma corda
ao pescoço e um crucifixo
enfiado numa gaveta, na
memória obsoleta das coisas
que sangram.

deus no lixo no meio das pequenas coisas
como dizem que deve ser
nos caixotes nos sacos de plástico
largados nos becos
a ser mastigado pelos cães
vadios. rente à barba dos
sem-abrigo
na sopa dos pobres.