domingo à tarde é para ver séries
de televisão dos anos oitenta que só
chegaram cá nos anos noventa sentados
numa cama abaulada e rija com um
cristo à cabeceira a assustar a infância
de dentes escancarados durante o zénite
da sua paixão
a comer bolos moles fingindo que o açúcar
disfarça o mofo a humidade na massa
com a certeza de que os napperons só
servem o propósito de atrair juntar e guardar
pó e folhas secas vindas não se sabe de onde
em cima das cómodas nas casas das velhas
onde se vai por frete aos domingos
sem saber que anos mais tarde vão ser um par de pés salientes na renda
da orla de um caixote de madeira
para se enterrar pessoas que se tornaram
uma espécie de napperon.
