tão nova, ainda, e já um poema inteiro nas calças,
a crescer debaixo da camisola,
uns treze, catorze? tanta vida, tanta música
no espaço ainda demasiado infantil
da cona.
mas já útil e capaz de com a boca apertar
uma piça e dela extrair a meita, a seiva.
sou capaz de sobreviver à dor e viver sozinho durante um ou dois milénios mas custa-me ter de me arder tudo, tudo ter de se consumir numa violência de incêndio
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